“这是给你的。”他把东西交给保罗。
保罗接过那本书，翻了翻，然后抬起头。
“这是什么？”他问。
“书。教你认字的。”
“我会认字。爸爸教过我。”
“那这本书太简单了。下次我给你带本难的。”
保罗把书抱在怀里，低下头。
“科恩先生，”他说，“您为什么要帮我？”
“因为，”雅各布说，“你父亲请我喝过一杯咖啡。”
保罗抬起头，灰色的眼睛里有一丝疑惑。“爸爸没钱请人喝咖啡。”
“他请的不是钱。他请的是……信任。”
保罗不懂。但他没有再问。他只是把书抱得更紧了。
雅各布站起来，对修女说：“我想跟院长谈谈资助的事。”
修女带他去了院长的办公室。院长是一个六十多岁的老修女，头发全白了，但眼神很锐利。
“科恩先生，”院长说，“您是犹太人。按照教规，我们不能接受犹太人的钱。”
“那按照教规，孩子应该饿死？”
院长的脸色变了。“您说什么？”
“我说，”雅各布的声音很平静，“那个孩子，保罗·迈尔，他的父亲自杀了，母亲跑了，他没有家，没有钱，没有未来。您因为我是犹太人，就不让我帮他？”
院长沉默了。
“我不是要传教，”雅各布说，“我不是要带他离开天主教。我只是想给他每个月送点吃的、穿的、书。这违反哪条教规？”
院长低下头，沉默了很久。
“不违反，”她终于说，“您每个月可以来看他一次。但不能带太多东西。别的孩子会眼红。”
“带多少算‘太多’？”
“一件衣服，一本书，一点吃的。不要超过这个。”
“好。”
雅各布站起来，鞠了一躬，转身走了。
他走出孤儿院的时候，天已经快黑了。路灯还没亮，街道上一片昏暗。
他站在门口，点了一根烟——他不常抽烟，但今天想抽。
烟雾在冷空气中散开，像一朵小小的、灰色的云。
“科恩先生。”
他转过身。保罗站在门口，只穿了一件薄外套，冻得直哆嗦。
“你怎么出来了？”
“我想问您一件事。”
“什么事？”
“您说您会回来。您真的会回来吗？”
雅各布蹲下来，看着他的眼睛。
“会。我说话算话。”
保罗点了点头，转身跑回了孤儿院。
门关上了。
雅各布站起来，把烟掐灭，扔进垃圾桶。
他走在回家的路上，脚步比平时重了一些。
不是因为累，而是因为心里多了一个人。
一个七岁的、不说话的孩子。
他不知道这是好事还是坏事。
但他知道，他不能不管。
莱奥在1月底收到了一封意外的信。
信是冯·施特拉赫维茨男爵写来的。内容很短：
“莱奥：
听说你擅自搬了弹药，被口头警告了。
做得好。
男爵”
莱奥读了两遍，笑了。
这是他从到的里雅斯特以来，第一次笑。
不是因为开心，而是因为有人告诉他——“做得好”。
在这个帝国里，“做得好”三个字，比金子还珍贵。
他把信折好，放在枕头下面，跟雅各布的信放在一起。
然后他穿上军大衣，走出营房，到炮台上值夜。
海风很大，吹得他的军大衣猎猎作响。他站在围墙上，看着远处的灯塔，看着那些在黑暗中闪烁的灯光。
他想，也许有一天，他也会成为一盏灯。
不是照亮很多人，只是照亮那么一两个。
就够了。