再也回不去的日子？还是什么都不想，只是走，走着走着，就走到了尽头。走到尽头了，就停下来。停下来，回头看一眼。看一眼，就够了。
乌镇的水是最有灵性的。它不是死水，是活水。它从西边来，向东边去，不急不缓，不慌不忙，像一位看透了世事的老僧，一步一步地走着，不回头，不停留。水面上漂着几片落叶，叶子被雨水泡得发黄，软塌塌地贴在水的皮肤上，像一封被揉皱了的、怎么也展不平的信。信是谁写的？写给谁的？寄出去了吗？还是根本没有寄，只是藏在枕头底下，压在箱子底，锁在妆奁里，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到再也看不清了，才拿出来，摸着那些模糊的字迹，一滴一滴地掉眼泪？
我在水边站了很久。雨丝细细密密的，落在水面上，荡开一圈一圈的漪，大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。那些女诗人，也像这水。被圈套着，挣不脱，逃不开。她们挣扎过，哭过，喊过，写过。可没有用。圈还是圈，套还是套。她们挣了一辈子，还是没有挣脱。可她们没有放弃。她们写诗，写词，写曲，写那些被正史遗忘的名字。她们用自己的笔，在自己的心里，画了一个圈。那个圈，谁也进不来，谁也出不去。那是她们的天地，她们的王国，她们的牢笼，也是她们的自由。
乌镇的夜是最妖娆的。灯一盏一盏地亮起来，红红的，黄黄的，绿绿的，紫紫的，倒映在水里，被雨丝打碎，碎成一片一片的光斑，像谁不小心打翻了一匣子宝石，红的像红宝石，黄的像黄宝石，绿的像绿宝石，紫的像紫宝石。它们在水面上漂着，荡着，碎着，聚着，像一场永不停歇的狂欢。可狂欢是别人的。那些女诗人，不在狂欢里。她们在屋子里，在灯下，在窗前，看着窗外的雨，看着窗外的灯，看着窗外那些不属于她们的欢乐。她们不羡慕，不嫉妒，不怨恨。她们只是看着，看着，看着。看着看着，灯就灭了；看着看着，天就亮了；看着看着，人就老了。
我在乌镇的客栈里住了一夜。客栈是临水的，推开窗就能看见河。河是黑的，黑得像墨，可河面上的灯影是亮的，亮得像
第一百零九章 乌镇：那一场没有做完的梦-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。