给她披上一件衣裳。花轿抬进了何家。何若遗在门口迎接她，穿着大红的新郎服，脸上带着笑。他接过她的手，轻声说了一句：“你来了。”她点点头，没有说话。她不知道说什么。她只知道自己等了三年，终于等到了。
婚后的日子，是她一生中最幸福的时光。
何若遗是嘉庆朝的举人，官至内阁中书，在京城做官。他工诗词，善书画，尤精小楷。他懂她的词，懂她的诗，懂她的心。她写了新词，第一个给他看；他读了，会在词稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“纫兰，你又瘦了”。她的词里，常常出现“秋”“雁”“月”“灯”“病”“愁”这些字。那些字，不是她故意要写的，是她的生活里，只剩这些了。何若遗在京城的官舍里，她跟着他，从常州到北京，从北京到各地。她在那些陌生的城市里，写那些熟悉的字。
她在《凤凰台上忆吹箫·忆别》中写道：
“残灯风灭，病榻尘昏，凄凉况味。旧日题红，尚余半幅罗绮。想天涯、几回惆怅，奈客里、频添憔悴。最难禁、夜深孤枕，梦回心碎。”
残灯风灭——残灯被风吹灭了。病榻尘昏——病榻上落满了灰尘，昏暗一片。凄凉况味——凄凉的况味。旧日题红——旧日题红的那半幅罗绮。尚余半幅罗绮——还剩下半幅。想天涯、几回惆怅——她想着天涯的他，几回惆怅。奈客里、频添憔悴——无奈客居他乡，频频添了憔悴。最难禁、夜深孤枕——最难忍受的是夜深人静时的孤枕。梦回心碎——梦醒了，心碎了。
她写的不是虚构，是真实。何若遗在京城的官舍里，她一个人，在常州的旧宅里，守着那盏被风吹灭了的灯。她想他，想到心碎。可她不能去找他，因为他是官，她是妻。妻要守在家里，等夫回来。等了一月又一月，等了一年又一年。等来了他的信，等来了他的诗，等来了他在词稿空白处批的那几个字——“纫兰，你又瘦了”。她没有瘦，她只是瘦了。不是因为吃不下，是因为想他。想一个人，是会瘦的。瘦到骨头都凸出来了，瘦到衣服都撑不起来了，瘦到镜子里的人，她都不认识了。
可她不只是妻子。她还有母亲的责任。她生了孩子，一个，两个，三个。她给孩子喂奶，给孩子洗澡，给孩子讲故事。她给孩子讲的故事，不是童话，是词。她把自己写的词，念给孩子听。孩子听不懂，可她还是要念。她怕孩子将来忘了她，忘了她是一个会写词的人。她把那些词刻在孩子心里，等孩子长大了，读到那些词，就会想起她。
何若遗后来病了。他生在内阁中书任上，积劳成疾，病倒了。她守在床边，握着他的手，他的手冰凉，冰得像冬天的石头。她喂他吃药，他吃不下；她给他喂粥，他咽不下。她看着他一天一天地消瘦，一天一天地衰弱，心如刀割。她请了最好的医生，用了最好的药，可没有用。何若遗的病太重了，药石无效。
道光年间，何若遗在北京病逝。那一年，她大概四十岁。她跪在灵前，哭得撕心裂肺。她哭着说：“你走了，我怎么办？那些批语怎么办？”可他听不见了。他永远地不回答了。她在《秋雁词》中写道：
“孤影落寒塘。旧日沙头伴雁行。病翅伶仃秋欲老，凄凉。月冷空江夜有霜。残梦忆潇湘。水阔天高恨转长。一样西风吹客泪，茫茫。飞到芦花何处藏。”
孤影落寒塘——她是一只孤雁，影子落在寒冷的池塘里。旧日沙头伴雁行——从前，她还在沙头，和大雁一起飞行。病翅伶仃秋欲老——她的翅膀病了，伶伶仃仃的，秋天快要老了。凄凉——凄凉。月冷空江夜有霜——月亮冷了，空荡荡的江面上，夜里有霜。残梦忆潇湘——她从残梦中醒来，想起了潇湘。水阔天高恨转长——水阔天高，恨意越来越长。一样西风吹客泪——一样的西风吹着客人的眼泪。茫茫——茫茫一片。飞到芦花何处藏——她飞到芦花丛中，不知道要藏在哪里。
她写的不是词，是她的命。她是一只孤雁，飞在秋夜的空江上，翅膀病了，飞不动了。她不知道自己能飞到哪里，不知道自己能藏在哪里。她只能飞，飞到芦花丛中，把自己藏起来。藏起来，就没有人看见她；没有人看见她，就没有人知道她是一只断了翅膀的、再也飞不起来的雁。可她不是雁。她是人。人是藏不住的。她藏了一辈子，藏到头发白了，藏到牙齿落了，藏到眼睛花了。可她藏不住。那些词，像她漏在雪地上的脚印，一排一排的，清清楚楚的，谁走过都能看见。
何若遗死后，她带着孩子，回到了常州。
秋雁楼还在。楼前的梅花还在，楼后的竹子还在，只是没有人住了。她推开楼门，灰尘扑面而来，呛得她咳嗽了几声。她走到桌前，看到桌上还摆着她走之前写的那首词。纸已经黄了，边角已经卷了，有些地方还被虫蛀了。可字迹还在，那些娟秀的、工整的、一笔一划写出来的字，还在。她坐在桌前，提起笔，想写一首新词。可她的手在抖，写不出字。不是写不出，是不敢写。她怕写
第六十九章秋雁楼李佩金与那一行未寄的雁字-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。