那可真是难得，”林深也笑了，靠进椅背里，“最近看你都不怎么上线了。”
“我最近在忙嘛。”
“你那里能看到月亮吗？”他突然问。
那头安静了几秒，然后是窸窣的声响，大概是走到了窗边。
“可以啊。”
“新月诶。”
“是呢。”
简单的对话，像月光一样清淡地流淌。他们之间的聊天常常这样，从一个瞬间的念头开始，漫无目的地延伸，最后停在某个让人心安的角落。林深喜欢听她描述夜班时看到的天空——城市灯火之上，那轮被光污染稀释得近乎透明的月亮；喜欢听她说起那些荒诞又真实的病人。
“你呢，你怎么样？”鹿鸣问。
“我，我还是一如既往地写写散文故事，上班。”林深看向窗外，新月像一弯极细的银钩，钩住了远处高楼的天线，“写完一直再改，因为总觉得缺了些什么，但又说不上来。”
“缺了灵魂。”鹿鸣轻声说。
林深一怔。
“你上次给我看的那个故事，”她继续说，声音在电流里有些失真，却格外清晰，“小男孩在森林里迷路，他需要的不只是一盏灯，而是一个必须回去的理由。你给了他恐惧，给了黑暗，给了孤独——但你没给他‘为什么一定要走出去’。”
寂静在耳机里蔓延。
第二十六章 夜昼缝隙（第三卷：盈光与苔痕）-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。