到了。他还是那个样子，血淋淋的，喊我的名字——‘马腾，马腾，你怎么不救我？’”
他把头埋进手臂里，肩膀不抽了。整个人定在那里，像一块石头，像一截木头，像一具被抽走了魂的躯壳。
“马腾。”陈元良按住他的肩膀。“不是你的错。”
“我知道。但我——”他没有说完。因为他知道，那句“不是你的错”，他说过一万遍，对别人说，对自己说。但说一万遍，也抵不过看到战友血淋淋的脸时，心里那一下钝痛。那是他的湖底。他的湖底不是平静的，是沉着一块石头的。石头沉在那里，搬不走，化不掉，只能让它沉在那里。但他不知道的是，石头沉在湖底，不代表湖面不能平静。石头是石头，湖是湖。石头是过去，湖是现在。
“马腾，你听我说。”陈元良蹲在他面前。“你战友死了，你难过，你内疚，你觉得自己没救他。但你已经尽力了。你尽力了，就够了。你爷爷说，尽力了，就不欠了。”
马腾抬起头，看着他。“你爷爷说的？”
“嗯。他说的。”
马腾沉默了很久。然后他深吸了一口气，站起来。腿在软，但他站住了。他站得很直，像一棵树，根扎在土里，风吹不倒。他擦了擦脸上的汗，把背包背好。
“走吧。那个道姑还在等我们。”
他们找到了顾清尘。
她站在甬道的尽头，面前是一扇石门。门上刻着一个太极图，太极图的旁边刻着一行字——“非陈氏血脉，启之必亡。”她背对着他们，站在那里，一动不动。道袍垂到地面，像一泓静止的水。她的手垂在身侧，手指微微蜷着，没有攥紧，也没有张开。她的呼吸很轻，很匀，像山间的风，来去无踪。
“你没事吧？”陈元良走过去。
“没事。”她没有回头。“五行阵困不住我。”
“那你刚才在干什么？”
“在等你们。”
她转过身来，看着他。她的眼睛很平静，像一面湖，湖面没有波纹，没有涟漪，只有倒影——他的倒影。但他注意到，她的道袍下摆湿了一片，不是水，是汗。她的手心里也有汗，在袖子里，他看不到，但他知道。她在担心。不是担心自己，是担心他们。她不会说，不会表现出来，但汗在手心里，骗不了人。守山人等了二十年，等来一个陈家的后人。如果这个后人死在五行阵里，她怎么跟爷爷交代？
“你担心我们。”他说。不是问句，是陈述句。
她没有回答。看着他，沉默了一会儿。然后她的嘴角动了一下——不是笑，是一种说不清楚的东西。像湖面被风吹了一下，起了一道涟漪，很快又平了。
“你爷爷说，你是个聪明人。比他还聪明。”她转过身，走到石门前。“第三道门，血脉禁制。非陈氏血脉，启之必亡。你来开。”
陈元良走到石门前，把手指放在太极图上。手指上的伤口还在渗血，血沾在石头上，太极图开始发光。光很弱，但很稳，像爷爷放在神龛上的长明灯，烧了几十年，不灭。石门震了一下，慢慢地开了。
石室里有一阵风。很轻，很暖，从门口吹进来，绕了一圈，又从门口出去了。像一个人，走进来看了看，然后走了。走的时候，带走了什么。又留下了什么。
从地宫出来，天已经黑了。月亮从云层后面露出半边脸，把竹林照得银白。她站在洞口旁边，看着远处的山。风吹过来，她的道袍在风里飘，她的头发在风里飘。她站在那里，像一棵竹子，根扎在土里，风吹不倒。但她站了很久，久到月亮从东边走到了西边。她在想什么？他不知道。
“顾清尘。”他叫她。
她转过头来。月光落在她脸上，她的脸很白，像玉。她的眼睛很亮，像星星。
“你爷爷教过你？”他问。
“嗯。”
“什么时候？”
“二十年前。”
“教了你多久？”
“三个月。”
“三个月教了什么？”
“天星择日。紫微斗数。奇门遁甲。还有——”她停了一下。
“还有什么？”
“还有怎么看人。”
“怎么看人？”
“看人的心。你爷爷说，风水师看山看水，但首先要看人。人的心不正，风水再好看也是空的。人的心正了，风水不好也能变好。山是死的，人是活的。活人能把死山救活，死山也能把活人拖死。关键不在山，在人。”
她看着他。
“你爷爷说，你的心是正的。但你的心太重了。”
“太重了？”
“你背了太多东西。你爷爷的遗愿，陈家的使命，龙脉的存亡。你把它们都背在身上，走路都走不稳。心太重，气就不通。气不通，风水就看不准。你爷爷说，心要像鸟。鸟在天上飞，不背东西。饿了就找食吃，累了就落枝头。不背着山飞，不背着水飞。飞的时候就是飞，落的时候就是落。”
他站在那里，不知道该说什么。她说得对。他背了太多东西。爷爷走的时候，把罗盘交给他，把地图交给他，把遗言交给他。他接过来，全背在身上。背了这么久，都忘了放下来。放下来。怎么放？
“你爷爷说，放下不是丢掉。是把东西从背上拿下来，揣在怀里。背着是负担，揣着是温暖。”她看着他，月光落在她脸上，她的眼睛很亮，像两颗星星。“你爷爷的东西，不是让你背的。是让你揣着的。揣在怀里，贴着心。走路的时候，能感觉到它的温度。但不影响你走路。”
她把目光从他身上移开，看着远处的山。月亮挂在塔尖上，像一盏灯。风吹过来，竹叶沙沙地响，像在说话。
“陈元良。”
“嗯？”
“你明天走？”
“嗯。”
“你留下来。我教你。”
他看着她。“教什么？”
“教你用心看山。你爷爷教了我三个月，我学了二十年。你不用学二十年。你比你爷爷聪明，学得快。十天就够了。”
“十天？”
“十天。够你学到天星择日、紫微斗数、奇门遁甲。够你学会怎么看山、看水、看气、看人。够你把心上的东西放下来，揣在怀里。”
他看着她。月光下，她的青色道袍像一泓秋水。她的眼睛很亮，像星星。她没有笑，但她的嘴角有弧度。不是笑，是一种平和。一种看惯了云起云落、花开花谢的平和。一种等了二十年、终于等到该来的人的平和。
“好。”他说。
她点了点头，转身走了。走了几步，停下来，没有回头。
“明天早上，山崖边。我等你。”
她走了。青色道袍在月光下一闪一闪的，像一只萤火虫。他站在原地，看着她的背影消失在竹林里。