线活的茧子。
二十年前也是这样的冬天。林砚缩在漏风的土坯房里，身上那件洗得发白的单衣根本抵不住寒意，嘴唇冻得发紫。那时张奶奶就住在隔壁，端着一碗热粥过来，看他冻得直抖，转身回屋翻出件半旧的棉袄。棉袄是藏蓝色的，领口磨出了毛边，里子絮着旧棉絮，却带着阳光晒过的暖香。“穿上吧，孩子，别冻坏了。”奶奶的声音像灶膛里的炭火，温温的。
后来林砚去城里读书、工作，每年都给奶奶寄钱，可奶奶总说“够用”，把钱悄悄存着，等他回来塞回他手里。直到上个月，他接到邻居电话，说奶奶摔了一跤，卧床不起。他连夜赶回来，才发现老人这些年都是一个人过，屋里的陈设还和他小时候记忆里一样，只是更旧了些。
“奶奶，尝尝姜汤，驱驱寒。”林砚扶着奶奶坐起身，用小勺慢慢喂她。奶奶浑浊的眼睛亮了亮，认出了他，嘴角牵出个笑：“小砚啊……回来啦。”
林砚鼻尖一酸。当年那件棉袄，他一直收在衣柜最底层，舍不得扔。那时的一碗热粥、一件旧棉袄，是寒夜里的光；如今他守在床前，煲汤、擦身、按摩，不过是想让这束光，在奶奶的晚年里，再亮久一点。窗外的雪还在下，屋里的暖炉烧得正旺，姜汤的热气氤氲在两人之间，像当年那件棉袄一样，温着岁月，也温着人心。腊月的风像刀子，刮在阿明脸上生疼。他缩着脖子往教室跑，单薄的旧毛衣根本挡不住寒气，
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