第七章：空荡的家

    林尘冲出招待所的时候，天已经黑透了。

    他不知道自己昏迷了多久。铁叔说是一天一夜，从昨晚到现在。那就是说，他爸已经一天一夜没见到他了。

    他爸会怎么想？

    他爸会不会以为他出事了？

    他爸会不会去找他？

    林尘拼命地跑。

    穿过小巷，穿过街道，穿过那条他走了三年的夜路。路灯昏黄，把他的影子拉得很长，又在下一盏灯下缩得很短。

    路边有小贩在收摊，有情侣在散步，有刚下夜班的人骑着电动车匆匆经过。一切都是那么正常，那么平静。

    只有他知道，他的世界已经天翻地覆。

    跑到城中村入口的时候，他停下来，扶着墙喘气。

    巷子里很黑，路灯坏了几天，没人修。他摸着黑往里走，脚下踢到一个易拉罐，咣当咣当滚出去老远。

    他家的铁门，就在前面。

    林尘放慢脚步，一步一步走过去。

    门关着。

    和他离开的时候一样。

    但他总觉得哪里不对。

    他掏出钥匙，手有点抖，插了几次才插进锁孔。

    门开了。

    屋里一片漆黑。

    林尘伸手摸到墙上的开关，“啪”的一声，灯亮了。

    然后他愣住了。

    桌子翻了。

    椅子断了。

    床铺被掀开，褥子掉在地上，棉絮从破口处露出来。

    柜门敞着，他爸的衣服扔了一地，有几件被撕破了。

    墙上的镜框碎了，他妈的照片摔在地上，玻璃碴子溅得到处都是，在灯光下闪着刺眼的光。

    林尘站在门口，浑身发冷。

    “爸……”他喊了一声，声音干涩得像砂纸。

    没人应。

    他冲进去，冲进他爸的房间。

    床被掀了，柜子被翻了，连墙角的旧箱子都被砸开了，里面的东西散落一地。

    没人。

    他又冲出来，冲进狭小的厨房，冲进厕所，冲进每一个能藏人的角落。

    没人。

    他爸不见了。

    林尘站在一片狼藉的堂屋中间，大口喘气。胸口像压了一块巨石，喘不上气，也说不出话。

    他低头，看到地上有一张照片。

    是他妈。

    玻璃碎了，但照片没破。照片里的她还那么年轻，笑得那么温柔，和五年前一模一样。

    林尘蹲下来，把照片捡起来，用袖子擦了擦上面的灰。

    然后他看到，桌上放着一个东西。

    那块墨绿色的玉。

    旁边压着一张纸。

    林尘的手抖了一下。

    他放下照片，拿起那块玉。玉很凉，但握着握着，好像有点温热。上面的花纹还是那么复杂，中间那两个字——“天机”——在灯光下泛着幽幽的光。

    他把玉放下，拿起那张纸。

    纸是从作业本上撕下来的，边缘不齐。上面的字歪歪扭扭，是他爸的笔迹。一笔一划，写得很用力，像是用尽全身力气在写。

    只有五个字：

    “尘儿，活下去。”

    是血写的。

    林尘盯着那五个字，盯着那已经变成暗红色的血迹，一动不动。

    他想起小时候，他爸教他写字，一笔一划，写得不好就让他重写。他爸的字不好看，但很认真，每一个字都像刻在纸上。

    他想起他妈走的那天，他爸抱着他，说“妈走了”，一滴泪都没掉。

    他想起他爸每次加班回来，不管多晚，都要看看他睡了没有。

    他想起他爸手上的血口子，背上的旧疤痕，夜里压抑的咳嗽。

    他想起昨晚他出门前，他爸说“早点回来”。

    他回来了。

    但他爸不在了。

    林尘握着那张纸，纸的边缘刺进掌心，但他感觉不到疼。

    他爸走了。

    为了他，走了。

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    不知道过了多久，林尘动了。

    他把那张纸小心地折好，放进贴身的口袋里。然后把那块玉也收起来，和纸放在一起。

    他站起来，看着一片狼藉的家。

    然后他开始收拾。

    他把桌子扶起来，把断了的椅子靠在墙角。他把被掀开的床铺归位，把褥子铺平。他把柜门关上，把地上的衣服一件一件捡起来，叠好，放回去。

    他找来扫帚，把碎玻璃扫干净，倒进垃圾桶。他把镜框捡起来，玻璃没了，但木框还能用。他把母亲的照片装回去，放在桌上正中间。

    然后他站在那里，看着母亲的照片。

    照片里的人还是笑得那么温柔。

    “妈，”他轻声说，“爸走了。”

    照片里的人不说话。

    “我会找到他的。”他说，“我会让他回来的。”

    照片里的人还是不说话，但好像笑得更温柔了些。

    林尘站了很久，然后转身，走到他爸的房间。

    房间里还乱着，他没收拾完。

    他蹲下来，把散落在地上的东西一件一件捡起来。有几件旧衣服，一个用了很多年的剃须刀，一双破了洞的袜子

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