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第二十一章(下):帐篷里的第一夜

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像其他被删除的数据一样,连‘曾存在过’的痕迹都不会留下。”夜昙看着自己晶体化的右手,星光脉络在其中缓缓流转,“但我记得。”

    “记得你给我取名字时,笔尖在纸上停了三秒。”

    “记得你第一次调试完望远镜,回头对我笑的样子。”

    “记得你昏迷三天、醒来第一句话是‘小昙还在吗’。”

    她抬起眼睛,琥珀色的瞳孔倒映着他银白的轮廓。

    “你知道吗,最恨的时候,我想过把那颗叫‘昙’的星辰从星图上抹掉。”

    夜君的呼吸——如果他还有呼吸这种功能的话——停了一瞬。

    “但我没有。”夜昙说,“因为那是我记得的、唯一还在发光的东西。”

    帐篷里很安静。

    耐辐射苔藓的微光在角落缓慢明灭。

    夜君低着头。

    很久。

    久到夜昙以为他不会说话了。

    然后她看见,他银白瞳孔边缘,那片平息的数据风暴中——

    有什么极其微小的、晶莹的、不属于任何运算输出的光粒,无声地滑落。

    坠在他掌心里那枚记忆结晶上。

    与结晶内部流转的“我在这里”重叠。

    ——他没有哭。

    载体不需要流泪。

    这只是数据流溢出。

    是他八十七年来第二次,无法控制自己感知模块的输出。

    第一次,是林烬站在他身后,把结晶放进他掌心。

    第二次,是她坐在他面前,说“那是我记得的、唯一还在发光的东西”。

    他握紧结晶。

    力道大得边缘再次硌进皮肤纹理。

    “……对不起。”他说。

    声音很低。

    低到几乎被帐篷外黎明前的风声淹没。

    “我知道这句话……不够。”

    他停顿。

    “八十七年。你一个人。在废墟里。被追杀。被利用。被遗忘。”

    他的声音开始破碎——不是声带故障,是他试图一次性说出太多封存太久的话,系统来不及翻译成连贯的语义流。

    “我在神殿里……可以看见整个荒原。可以追踪每一个载体、每一个样本、每一个偏离变量的移动轨迹。”

    “我看见你。”

    “看见你在铁穹城被当成钥匙交易。”

    “看见你在遗忘研究所外面等林烬。”

    “看见你在峡谷下直面记忆时,那些我剥离你时封存的痛苦。”

    “我看见——”

    他停住。

    银白瞳孔中的光粒,又落下一滴。

    “……我每一次都选择不介入。”

    他抬起眼睛,看着她。

    “因为一旦介入,就会承认我当年剥离你的决定是错的。”

    “承认你是我的——不是系统误差,不是需要回收的变量。”

    “承认我——”

    他停住。

    那个词卡在喉咙深处,被八十七年的协议层层封锁,无法解码成可输出的语音。

    夜昙看着他。

    看着他眼底那片持续涌出的、无声的光粒。

    看着他被她握在掌心里的、银白色的、八十七年没有真正触碰过任何生命体的手。

    她轻轻收拢手指。

    “……你在学着说了。”她说。

    夜君怔住。

    “那些话。”夜昙看着他,“八十七年没说过,一时说不全,很正常。”

    她的声音很轻,没有责备,没有催促。

    “我恨了你一百年,也没恨明白。”

    “刚才看见你站在荒原边缘,不知道该怎么迈步——我才忽然想起来。”

    “你也一百年没走过路了。”

    她停顿。

    “不急。”

    “……慢慢来。”

    ——

    帐篷外。

    朔坐在门槛边,抱着海贝。

    金色火焰眼睛一眨不眨地望着帐篷门帘。它没有开启任何感知模块去偷听里面的对话,只是安静地、专注地,守着这个入口。

    ——它不知道他们在说什么。

    ——它不知道夜君会不会被原谅。

    ——它不知道夜昙还需要多少时间,才能完整地、没有保留地说出那句“欢迎回来”。

    但它知道,此刻夜君在里面。

    此刻夜昙在陪他。

    此刻他在学着说话,她在学着等待。

    这就是开始。

    它把海贝抱得更紧一些,嘴角弯成新月的弧度。

    ——

    帐篷另一侧,约二十米外。

    林烬靠在那盏路灯的灯杆上。

    他没有进去。

    从夜君被朔牵着走进安置区、站在夜昙面前、用那个陌生的声音唤出“小昙”开始——

    他就只是在这里。

    看着。

    他没有开启星图视界去感应帐篷内的任何波动。

    他只是靠在那里,让路灯的微光落在他灰白的鬓发上,落在眼角那些银白的、过度曝光的纹路上。

    夜昙等了一百年。

    她等到了。

    他应该在这里。

    不是为了见证,不是为了确认。

    只是……在这里。

    共轭感应另一端,传来极其微弱的、如同晨风拂过湖面的波动。

    不是语言。

    是存在。

    他闭上眼睛。

    ——

    黎明前最后一分钟。

    老人安停止了吟唱。

    他抬起头,浑浊的眼睛望着东方地平线那层越来越亮的灰白。

    ——太阳要出来了。

    ——不是辐射云

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