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陈峰站在窗前，看着远处那片被夕阳染红的波斯湾。海面上，几艘商船正在缓缓驶入港口，船上的旗帜在风中飘扬。
王文武推门进来，手里拿着一份电报。
“大统领，赵登禹的电报。”
陈峰接过电报，看了一遍。
然后他点了点头，把电报放在桌上。
“告诉赵登禹，打得好。让部队休整三天，然后继续向西。埃及，该是咱们的了。”
王文武点头，转身要走。
“等等。”陈峰叫住他。
王文武停下。
陈峰沉默了几秒。
“给山本一夫发个电报，问问达卡那边情况怎么样。告诉他，印度不急，慢慢打。但埃及已经被赵登禹拿下了！。”
王文武点头。
伦敦此时阴得能拧出水来。
厚重的云层压在唐宁街上空，灰蒙蒙的，像一块巨大的铅板。没有风，没有雨，只有那种让人喘不过气来的闷。议会大厦的大本钟刚刚敲过八下，钟声在潮湿的空气中回荡，传得很远很远。
唐宁街十号的门前，已经围了几十个记者。他们撑着黑色的雨伞，挤在铁栅栏外面，伸长了脖子往里张望。有人手里拿着笔记本，有人举着相机，有人叼着烟卷，有人在小声交谈。但所有人的眼睛，都盯着那扇紧闭的黑色大门。
一个年轻记者踮起脚尖，试图看清院子里的情况。旁边的老记者拉了拉他的袖子。
“别看了，看不到的。”
年轻记者不甘心地缩回脖子，小声问：“先生，您说今天会有什么消息？”
老记者看了他一眼，从口袋里掏出烟斗，慢悠悠地塞上烟丝，划了根火柴点上。他深深吸了一口，吐出一团烟雾。
“什么消息？坏消息。只有坏消息。”
年轻记者愣了一下：“您怎么知道？”
老记者指了指那扇门。
“看见没有？从早上六点到现在，进去了多少人？海军大臣、陆军大臣、外交大臣、殖民地事务大臣、印度事务大臣——全进去了。这种阵仗，能有什么好消息？”
年轻记者顺着他的手指看去，果然，那扇门每隔一会儿就打开一次，放进去一个坐着汽车的达官贵人。每进去一个人，记者群里就一阵骚动，闪光灯亮成一片，但很快又被雨幕吞没。
“先生，”年轻记者又问，“您说，印度真的保不住了吗？”
老记者沉默了三秒。
“保不保得住，等会儿就知道了。”他吐出一口烟，“但你看那些人进去时的脸色——没有一个好看的。”