而出的诗，不是他心境所至；
原来那些深明大义的言辞，不是他自悟而来；
原来那远超时代的见识、那稳如山河的格局，甚至连他心中那份执拗的忠诚与悲悯，都不是他温峥本身所有。
他只是一个容器。
一个承接者。
他出口成诗，不过是因为，那位阿文学姐在外面，替他写好了；
他胸有丘壑，不过是因为，她把自己的格局，渡给了他；
他心向家国，一生不负，不过是因为，她把最亮的那束光，照进了他的命里。
他曾为自己的才学暗自笃定，
为自己的坚守引以为傲，
为自己能在乱世撑住一方天地而心安。
可如今才明白——
他什么都没有自带。
他拥有的一切，全是她给的。
烛火轻轻一跳，映得他侧脸半明半暗。
没有不甘，没有怨怼，没有被操控的荒诞，只有一种极轻、极静、极温柔的怅然。
他缓缓抬手，按在心口。
那里跳动的，是她给的灵魂；
那里坚守的，是她给的道；
那里流淌的才学与风骨，一脉相承，自天外而来，落于他身。
原来他这一生，
从不是自己活成了英雄。
是有人在外面，把她最珍视、最滚烫、最不愿磨灭的东西，
全都给了他。
温峥睁开眼，望向帐外沉沉夜色，仿佛能穿透时空，看见那个在灯下执笔的身影。
他轻声低喃，轻得只有自己听见：
“原来……我所有的好，都是你给的。”
“既如此，我便替你，好好活这一场。”