望向封土堆的方向。
在那里，沉睡着一个用十五年时间，走完别人几百年路的人。他统一文字那天，是不是也这样站在阳光下，看着史官们把“书同文”三个字刻进竹简？
下令修长城的时候，会不会在深夜里对着地图，数着边境的烽火台？
夕阳西斜时，我坐在封土堆下的石阶上，把带来的《秦始皇本纪》摊在膝盖上。
暮色漫上来，书页上的字迹渐渐模糊，可那些记载却像活了过来。
“上至以衡石量书，日夜有呈，不中呈不得休息”，“巡北边，从上郡入”，“至平原津而病”……
风又起了，这次带着些凉意。我忽然觉得，那些被铅字固定住的历史，其实从来没有真正沉睡。
它们就藏在这片土地的褶皱里，藏在陶俑的瞳孔里，藏在某块尚未被发掘的秦砖的纹路里，只等着某个瞬间，被一阵风，或者一个穿错了时空的眼神，轻轻唤醒。
玉佩在暮色里泛着温润的光。我合上书时，听见自己的心跳声，和两千年前咸阳宫的编钟，竟在风里，轻轻和上了拍。