第五章 剃刀殒

    夜幕如同浸透了油污的幕布，沉重地覆盖在东布鲁克林的上空。这里的灯光稀疏而晦暗，不是曼哈顿那种璀璨的天际线，而是零星散布的、昏黄的门廊灯和偶尔划过街道的、刺眼的手电光束。空气里混杂着垃圾腐败的酸臭、劣质大麻的甜腻，以及一种无形的、紧绷的敌意。

    我驾驶着那辆偷来的、伤痕累累的本田思域，缓缓驶入这片被主流地图刻意模糊的边缘地带。轮胎碾过坑洼的路面，溅起浑浊的积水。街道两旁是褪色的联排屋和废弃的仓库，墙上涂鸦狂乱，像某种原始部落的警告图腾。几乎每一个阴影里，似乎都有眼睛在窥视；每一个敞开的门廊下，都晃动着不怀好意的身影。

    李允珍蜷缩在副驾驶座上，几乎要把自己缩进那套过于宽大的工装里。她紧紧闭着眼睛，又忍不住睁开一条缝，惊恐地看着窗外掠过的、与她的世界截然相反的景象。她的手死死攥着口袋里的枪，仿佛那是唯一的浮木。

    “调整呼吸，不要紧张。”我低声说，同时目光锐利地扫视着前方一个十字路口。那里聚集着几个穿着宽大帽衫的年轻人，他们斜靠在生锈的消防栓和破旧的汽车上，手里把玩着东西，在昏暗的光线下反射出金属的冷光。

    果然，当我们的车接近路口时，其中两人懒洋洋地直起身，走到了路中央，双臂展开，做了一个明确的“停下”手势。更多的人从阴影和门廊里走出来，无声地围拢，形成了一个松散的半圆。至少有七八个人，手里或明或暗地握着各种枪械——手枪、锯短了枪管的猎枪，甚至有一把老旧的AK衍生型。他们的眼神里没有好奇，只有冰冷的审视和一种地盘被侵犯的威胁感。

    车子被迫停下。引擎在寂静的街道上发出粗重的喘息。

    “待在车里，别动，别对视，手放在我能看见的地方。”我快速对李允珍嘱咐，然后深吸一口气，压下侧腹伤口的抽痛，缓缓摇下了驾驶座的车窗——只露出一条缝隙。

    冰冷的、带着异味的夜风灌了进来。一只粗糙的大手立刻拍在了车顶，发出“砰”的一声闷响。一张布满疤痕、眼神凶悍的黑人面孔凑到窗缝前，嘴里嚼着口香糖。

    “迷路了，朋友？”他的声音低沉沙哑，带着浓重的街头腔调，“这里可不是观光区。尤其是晚上，带着个……小兔子？”他的目光越过我，试图看清副驾驶上颤抖的李允珍，语气里带着毫不掩饰的嘲弄和某种令人不适的意味。

    “我来找‘剃刀’利昂。”我迎着他的目光，声音平稳，没有一丝起伏，用我所能掌握的最地道的街头英语说道，“告诉他，‘墓碑’来了。有麻烦，需要聊聊。”

    “墓碑？”疤脸男人咀嚼的动作停了一下，上下打量着我，眼神里的凶悍略微收敛，换成了更深的审视和一丝忌惮。“利昂的‘墓碑’？那个传说中……”他没有说下去，但显然听说过这个名字。

    我赌对了。

    在“黑水”时期，我在巴格达最混乱的街区有过一个临时搭档，一个因为某些不光彩原因提前退役的前海豹突击队员，名叫利昂·杰克逊。他脾气火爆，战术精湛，尤其擅长近身格斗和刀具，得了“剃刀”的外号。

    我们曾在一次救援行动中互为掩护，从武装分子的围堵中杀出一条血路，算是过命的交情。任务结束后各奔东西，我只隐约听说他回了美国，似乎混迹在布鲁克林的底层，靠着过往的人脉和身手，成了某个街区颇有影响力的“地头蛇”之一。这是我手中唯一可能在这片法外之地管用的“名片”。

    疤脸男人对旁边一个瘦高的同伙使了个眼色。瘦高个点点头，转身快步消失在一条黑暗的小巷里。

    等待的时间格外漫长。围住车子的人没有散去，枪口依旧若有若无地指向我们。空气紧绷得像要断裂。李允珍的呼吸声在我耳边清晰可闻，急促而轻浅。我能感觉到她近乎崩溃的恐惧。

    几分钟后，瘦高个回来了，对疤脸男人点了点头。

    疤脸男人后退半步，朝着车子扬了扬下巴：“跟着他。别耍花样。”

    瘦高个骑上一辆停在路边的、没有牌照的肮脏小摩托，示意我们跟上

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