第169章 第九街区的新规矩

    上午八点，第九街区的气温依然在冰点以下。

    街头没有出现想象中的死寂，反而弥漫着一种像马蜂窝被捅破后的焦躁和混乱。

    真正从街面上消失的，是夜蝠帮那些开着防弹SUV、挎着AK的大头目，以及血蛇帮那几个凶悍的堂口管事。

    但那些站在街角散货的底层马仔、站在街角散货的瘾君子，以及靠着给黑帮放风混口饭吃的半大孩子们，并没有消失。

    他们像往常一样，顶着寒风来到固定的街角，却发现接头的上线电话打不通了，藏在消防栓底下的粉包也断供了。

    一开始是疑惑，接着是惊慌。

    当几个小时过去，始终没有上面的人出来发话，也没有闪着红蓝警灯的巡逻车开进来洗地时，一种危险的念头开始在这些底层烂仔的脑子里疯狂滋生。

    看门狗没了。

    在这片被文明社会抛弃的混凝土丛林里，暴力的天平一旦失衡，野兽就会出笼。

    一个平时被黑帮控制的、卖劣质热狗的小贩，今天第一次没有交保护费，他一边紧张地四处张望，一边偷偷把热狗的价格往上涨了五毛钱。

    两个瘾君子因为争夺一个从垃圾桶里翻出来的、还剩半瓶的止咳糖浆而扭打在一起，但周围没有人像往常一样出来“维持秩序”。

    老鲍勃杂货店的电话快被打爆了，全是街坊邻居在打听：“鲍勃，街上怎么了？夜蝠帮的人呢？”

    这种山雨欲来风满楼的压迫感，终于在十字路口被点燃。

    十几个冻得哆嗦的年轻黑人和拉丁裔混混，手里拎着撬棍、棒球棍，甚至是生锈的消防斧，盯上了那家平时每个月都要给夜蝠帮交重金保护费的“老鲍勃杂货店”。

    带头的是个叫小皮特的十六岁男孩。他拉了拉旧连帽衫的帽子，眼神因为饥饿和对权力的渴望而发狠。

    “砸了它！他们老板死了，这里没人管了！”

    小皮特嘶吼着，一铁棍砸碎了杂货店的玻璃门。防盗警报声凄厉地响彻街道。

    老鲍勃举着一把生锈的雷明顿霰弹枪躲在柜台后面，浑身发抖。

    周围破败公寓的百叶窗后面，无数双饥饿和贪婪的眼睛亮了起来。只要小皮特这伙人抢到了东西，不出十分钟，整条街的穷人和瘾君子就会冲出来，把所有能吃能换钱的东西洗劫一空。

    就在小皮特一脚踹开碎玻璃，准备翻进橱窗的瞬间。

    “嗡——！”

    沉重而狂躁的柴油发动机轰鸣声，盖过了警报的刺耳声。

    两辆印着“火种精密制造”标志的重型防弹厢式货车，像两头钢铁巨兽，直接碾过地上的脏雪和垃圾，粗暴地横停在了杂货店门前的街道上。

    货车前后，紧跟着两辆黑色的安保越野车。

    车门“砰”地推开。

    十几个穿着厚实防寒服、外罩黑色战术防弹背心的安保人员迅速跳下车。

    他们面色冷峻，动作极其专业地拉开了一道半圆形的警戒线，将杂货店和货车护在中间。手里端着的防暴霰弹枪，保险已经全部打开。

    他们看起来根本不像普通的工厂保安，更像是那种从中东战场退下来的PMC（私人军事承包商）。

    原本躁动的人群瞬间被这股冰冷的压迫感震慑，混混们下意识地往后退了两步。

    重型货车的副驾驶门开了。

    穿着那件洗得发白的旧工装夹克，亚瑟踩着积雪，从车上走了下来。跟在他身后的，是马库斯等十几个同样穿着火种制服的工人。其中好几张脸，都是第九街区的老居民。

    小皮特愣住了，手里还攥着那根铁棍：“……亚瑟？”

    亚瑟没有拿任何武器。

    他无视了那些黑洞洞的枪口，径直走到杂货店门口，没有先去理会小皮特，而是敲了敲没碎的另一扇玻璃门。

    “鲍勃，是我，亚瑟。开门吧，让他们看看你还活着。”他用一种疲惫但熟络的语气说道。

    过了好一会儿，里面的门栓才被颤颤巍巍地拉开。老鲍勃探出半个脑袋，看到真是亚瑟，紧绷的神经才松懈了一点。

    周围的街坊们看到这一幕，内心的恐慌也立刻下降了大半。

    这不是外人入侵，这是“我们街区的亚瑟，在保护我们街区的老鲍勃”。

    亚瑟这才转过身，看着小皮特。

    “把棍子放下，皮特。”

    亚瑟的声音不大，但透着一种长辈的严厉。

    “你五岁那年，你妈发高烧没钱买药，是老鲍勃偷偷塞了她两盒抗生素。你现在要砸他的店？”

    

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