很多年后，那个孩子长大了。他离开了家，去了很远的地方。他忘了那粒火星，忘了那根小树枝。但他每次生火，都会想起那个早晨，蹲在灰堆前，吹一口气，火星就亮了。他老了，回到家。灶膛还在，灰堆还在。他扒开灰，看见一粒火星，很小，红红的。他蹲下来，吹了一口气。火星亮了。他笑了。他知道了，这粒火星等了他一辈子。他来了，它就亮了。他吹了，它就烧了。他记住了，它就暖了。
他找来一根小树枝，放在火星上。火大了，烧着了。他坐在灶膛前，看着火。火映在他脸上，红红的，暖暖的。他闭上眼睛，觉得自己就是那粒火星。不是火星，是灯。灯灭了，但它的火还在。在灰里，在风里，在每一个吹气的人心里。他吹了，它就亮了。他笑了，它就暖了。
后来，那粒火星被风吹走了。落在了一片枯叶上，枯叶着了，火大了，烧了一堆落叶。落叶烧完了，火灭了。但火星还在，又缩成了一个小红点，落进了土里。它在土里等着，等下一次被扒出来，等下一口气，等下一根小树枝。
有一个孩子，在土里挖到了一粒小红点。
第418章 火-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。