了。
很多年后，那个孩子长大了。他成了村里的小学老师。他每天经过沈默的门前，都会停下来，对他笑一下。沈默也笑一下。他们不说话，也不需要说话。有一天，老师带来一本书，翻到一页，指给沈默看。那一页上，画着一盏灯。很小的，花瓣形的，青铜的。老师指了指灯，又指了指沈默的心口。沈默不懂。老师又指了指灯，然后把手心贴在脸上，笑了。沈默看着，忽然觉得手心里那种痒又来了。他把手翻过来，看着手心。什么也没有。但他觉得，那里应该有什么东西。不是痒，是暖。他从来没有感觉过暖，他以为那是痒。他摸了摸自己的脸，脸是凉的。手心也是凉的。但他觉得，它们应该是暖的。他不知道为什么，就是觉得。他看着老师，老师看着他。老师点了点头。沈默也点了点头。他不知道自己点了什么，但他觉得，他懂了什么。不是懂灯，是懂那种感觉。那种觉得“应该”的感觉。
后来，老师老了，死了。沈默也老了，更老了。他走不动了，整天躺在床上。没有人来看他，他也不需要人来看。他闭着眼睛，想着那些年。想着太阳，想着那个孩子，想着那本书上的灯。他忽然觉得，手心里有什么东西。不是痒，是暖。很轻，很淡，像是从很远很远的地方传来的。他睁开眼睛，看着自己的手。手心是红的。不是烫伤，是那种暖从里面透出来。他从来没有见过这种情况。他盯着手心看了很久。暖慢慢
第367章 沉默者-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。