了。他成了一个诗人。他写了很多诗，关于风，关于云，关于星星。但他从来没有写过那种暖。不是写不出来，是不想写。他觉得，那种暖是不能写的。你写了，它就变了。它就不再是那种暖了。它变成了文字，变成了意象，变成了修辞。它不再是它自己。所以他从来不写。他只是每天早晨起来，把手心贴在脸上，感受一下。然后笑一下。那笑容，很淡，很轻。他的读者问他：“你为什么从来不写那种暖？”他说：“因为它不需要被写。”读者不懂。他没有解释。
他老了，死了。他的诗被后人编成了集子，放在图书馆里。很多人读，很多人喜欢。但没有人注意到，他的诗里，从来没有出现过“暖”字。不是刻意回避，是自然就没有。好像那个字，在他的语言里，不存在。但它存在。在他心里。在每一个读者读完他的诗之后，手心暖暖的感觉里。它在那里，不需要被写出来。
很多年后，一个女孩在图书馆里读到他的诗。她读了很多遍，每一遍都觉得手心暖暖的。她不知道这是为什么，但她
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