看了林微言一眼，没有说下去，但意思已经不言自明。
还有她。
林微言握着茶杯的手收紧了一些。杯壁很烫，但她没有松开。
“微言，”沈父的声音沉下去，带着一种不掩饰的恳切，“我跟你说这些，不是想替他开脱，也不是想让你心软。我只是觉得，你应该知道。他那个人，嘴硬心软，什么事都往自己身上揽，揽不住了就用身体硬扛。这种性格不好，我知道不好，但他改不了——他从小就这样。”
“我知道。”林微言的声音很轻，但很清晰，“他一直都这样。”
沈父看着她，眼神里有一种复杂的情绪——欣慰、愧疚、感激，还有一点点说不清的期待。他张了张嘴，想再说点什么，但沈砚舟已经从厨房走了出来，擦着手上的水，目光在两人之间扫了一遍：“在聊什么？”
“聊你小时候。”林微言说。
沈砚舟的动作顿了一下：“我爸又说我什么坏话了？”
“说你九岁的时候为了抢一颗糖，跟胡同里的大孩子打了一架，被人家按在地上揍了十分钟都没哭。”林微言歪着头看他，嘴角微微翘起来，“说你把那颗糖抢回来之后，自己没舍得吃，拿回去给你妈了。”
沈父愣了一下，他没有说过这个故事。但他看到林微言眼底那层薄薄的水光时，忽然明白她在替他编织一个善意的借口。他喉头滚动了一下，点点头：“对，就是这件事。”
沈砚舟站在厨房门口，手上还拎着擦碗的抹布，表情有些狐疑。他看看父亲，又看看林微言，总觉得哪里不对，但两个当事人口径完全一致，他无从突破。
后来沈父回房间休息，沈砚舟送林微言回家。车子停在书脊巷口，两个人都没有立刻下车。路灯把车窗外的梧桐树影投在挡风玻璃上，枝叶轻摇，光影细碎。
“今天，”沈砚舟顿了顿，像是在斟酌措辞，“谢谢你愿意来。我爸真的很高兴。”
林微言没有回应这句感谢。她侧过身看着他，目光从他的眉骨滑到鼻梁，再滑到下颌。她忽然伸出手，碰了碰他眼角那道很淡的细纹——不是用指尖，用的是指腹，轻轻压下去，又抬起来，像是修复古籍时用竹启子抚平一道陈年的褶痕。
“你爸说你那次胃出血晕倒在办公室，是同事送你去的。”
沈砚舟的睫毛动了一下，然后垂下眼睑，没有说话。
“你当时有没有想过，打个电话给我？”林微言的声音很轻，没有指责，没有埋怨，只是在问一个五年前的问题。
“想过。”沈砚舟的声音很低，“我翻了你的号码，翻了一整夜。差点就拨出去了。但我怕——怕打了电话之后，我好不容易撑住的那口气就会全散掉，就再也撑不住了。”
林微言把手从他脸上收回来，落了很久的沉默。然后她把副驾驶的安全带解开，身子凑过去，抱住了他。
不是拥抱，是抱住。两条手臂从沈砚舟的腋下穿过去，十指在他后背扣住，脸埋在他的肩窝里，呼吸温热地落在他衬衫的领口上。她感受到他的身体先是僵了一瞬，然后慢慢软下来，从骨骼到肌肉，一寸一寸地，像是某一个支撑了太久的东西终于被轻轻抽走了。他低下头，下巴搁在她的发顶上，闭上眼睛。
车窗外，梧桐叶被夜风吹得沙沙响，月光从叶缝里漏下来，像碎银落了一地。书脊巷的老房子亮着疏疏落落的灯，偶尔传来狗叫和电视机的声音，被窗户过滤得模模糊糊。
“后来呢？”林微言的声音闷在他的肩窝里，“后来你是怎么撑过去的？”
“就想着，等这些事情都过去，我要去找你。”他的嘴唇贴着她的发顶，声音低沉而缓慢，像是怕惊醒某个沉睡的记忆，“等站在你面前的时候，如果你还愿意听我说话，我就把所有事情都告诉你。如果你不愿意——”
“如果我不愿意呢？”
“那我就等。”他说，“等多久都行。”
林微言收紧手臂，把他抱得更紧了一些。她想起今天在沈家看到的那个相框，想起照片里那个紧紧抓着母亲衣角的男孩，想起沈父说的那些话——“他把自己最珍视的东西都赔进去了”。她想说一些话，但喉咙里像是堵了什么，说不出来。
她只是在心里一遍一遍地想：原来他是这样一个人。原来他九岁就会为了一颗糖跟人打架，赢了却舍不得吃，要拿回去给妈妈。原来他十九岁就学会了把所有的情绪藏起来，只露出最锋利最可靠的一面给世界看。原来他二十四岁那年扛着父亲的命、扛着顾氏的合同、扛着她的误解，一个人在凌晨两三点的办公室里对着电脑屏幕硬撑，撑到胃出血晕倒，醒来之后继续撑。
原来他独自走了那么久。
而她此刻能做的，就是用力的、认真的，把这个人抱在怀里。让他知道——你不用再一个人走了。
夜风从车窗的缝隙里灌进来，带着秋夜特有的凉意和远处飘来的桂花香。