第0347章 火车站里的饭比哪儿都香

    火车站这种东西，天生就是让人难受的。

    地是滑的，灯是白的，空气里永远飘着一股泡面味和脚臭味搅在一起的怪味道。椅子是铁的，坐上去凉屁股。人挤人，包挤包，每个人的脸上都带着一种“别跟我说话”的表情。但你要真不跟他们说话，他们又觉得你冷漠。世上最难伺候的，就是火车站里的人。

    巴刀鱼站在候车大厅门口，后腰的刀隔着衣服硌着他的脊梁骨。不疼，就是时刻提醒他，你现在不是普通厨子了。

    候车大厅里全是人。坐着的，站着的，靠着的，躺着的。躺着的那些人把行李垫在脑袋底下，身上盖着外套，睡得不管不顾。有一个打鼾的，鼾声大得像拉风箱，旁边的人皱着眉，但没人去推他。大家都知道，在火车站睡觉的人，都是走了很远的路、还要走更远的路的人。这种人的觉，不能扰。

    巴刀鱼在人群里找她。

    找人这种事，说难也难，说容易也容易。难的是你不知道她在哪个角落。容易的是，你心里有她，眼睛就会自动过滤掉所有不是她的人。高矮胖瘦，男女老少，在找人的人眼里，只有两种——是她，不是她。

    他找了十分钟，没找到。

    候车大厅太大了，人太多了。广播每隔几分钟就响一次，女播音员的声音平得像用熨斗烫过，说着哪趟车开始检票、哪趟车晚点。每一次广播响，都有一群人从椅子上弹起来，拎着大包小包往检票口涌。涌过去之后，空出来的椅子立刻被新的人填满。像潮水，一波退下去，一波漫上来。

    巴刀鱼站在人潮里，被人推来推去。有个扛着蛇皮袋的老头撞了他一下，蛇皮袋里不知道装的什么，硬邦邦的，撞得他肩膀生疼。老头回头看了他一眼，没道歉，也没说话，转过身继续走。巴刀鱼看着他的背影，忽然觉得这个老头跟自己的爷爷很像。不是长得像，是那种走路的架势像——肩膀上扛着东西，脖子往前伸着，每一步都踩得很实，像是怕地会忽然塌下去。

    他爷爷扛了一辈子东西。扛过米，扛过面，扛过煤气罐，扛过他妈看病的医药费。后来扛不动了，就躺下了。躺下之前跟他爹说了一句话：我这辈子扛的东西，没有一样是我自己的。全扛给别人了。

    他爹把这句话记了一辈子。后来炸油条的时候，每根油条下锅，他都在想，这根油条是我自己的，还是替别人炸的。想着想着，油条就老了。

    巴刀鱼继续往前走。候车大厅的尽头有一排卖吃的的店铺。兰州拉面、沙县小吃、肯德基、便利店。每家店里都挤满了人。火车站里的饭，味道都是一样的——不是味道一样，是吃的人心里的味道一样。急着赶路的人，吃不出好赖。能填饱肚子就行。

    他走到便利店门口，停住了。

    她在那儿。

    站在便利店门口的冷柜旁边，手里拿着一瓶矿泉水。瓶盖已经拧开了，但她没喝。她就那么站着，看着冷柜里的灯，一动不动。冷柜的灯照在她脸上，把她脸上的那层倦色照得清清楚楚。她的眼睛底下有两团青，嘴唇干得起皮。身上穿着那件她最喜欢的米白色风衣，风衣的下摆皱巴巴的，大概是在车上坐久了压的。

    巴刀鱼站在三步开外，看着她。他忽然想起第一次见到她的时候。那天下雨，她没带伞，站在他店门口的屋檐底下躲雨。他刚炒完一盘宫保鸡丁，端着盘子出来，看见她站在那儿，雨把她半边肩膀都打湿了。他说，进来坐吧。她说，我没点菜。他说，不用点，这盘多炒了。她进来坐下，吃了那盘宫保鸡丁。吃完说了一句话：你炒菜真咸。

    那是她跟他说的第一句话。

    后来她跟他在一起了，每次吃他炒的菜都要说一句咸。说归说，每次都吃光。有一次他故意少放了一半盐，她吃了一口就放下筷子，说，今天的菜不对。他说哪儿不对。她说，不够咸。他笑了，说你不是老嫌咸吗。她说，嫌归嫌，该咸的时候就得咸。不咸，就不是你炒的菜了。

    那天晚上他想了很久。想明白了。人跟人在一起，不是因为对方完美。是因为对方那些不完美的地方，你已经习惯了。习惯了，就离不开了。像他炒菜咸，她嫌了三年，嫌成了习惯。忽然有一天不咸了，她反而觉得少了什么。

    世上的感情，都是这样。不是靠优点维持的，是靠缺点。

    “你站那儿多久了？”

    她开口了。没回头，还在看冷柜里的灯。但冷柜的玻璃门上，映着巴刀鱼的影子。

    “刚来。”巴刀鱼说。

    “骗子。”她说，“玻璃上都看见你站了好一阵了。”

    巴刀鱼走过去，站在她旁边。两个人并排站着，面对着冷柜。冷柜里摆着一排一排的饮料，矿泉水、可乐、冰红茶、功能饮料

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