“这不是围剿，将军！这是在流血！我们正在被活活放干最后一滴血！”
就在这时，一名通讯参谋，像抓着一块滚烫的烙铁，双手捧着一份刚刚译出的电报，跌跌撞撞地跑了过来。
“将军……最新的……最新的伤亡报告……”
他不敢递给田中义一，而是下意识地递给了参谋长。
参谋长接过电报，只扫了一眼，脸色就变得更加惨白。他沉默着，将电报转向了田中义一。
田中义一的视线，如同生了锈的齿轮，咯吱咯吱地，艰难地落在了那张薄薄的纸上。
上面没有多余的废话，只有一串冰冷的、触目惊心的数字。
“过去二十四小时：”
“主力部队，向前推进距离：不足一公里。”
“外围遭遇战：三十七次。”
“阵亡：五百一十三人。”
“伤：不计其数。”
“战果：零。”
田中义一看着那份报告，身体控制不住地晃了晃。
他想反驳，想怒吼，想把这份报告撕成碎片，但他发现自己一个字也说不出来。
喉咙里像是被灌满了滚烫的沙子，每一个音节都被死死堵住。
事实。
冰冷、残酷、不容置疑的事实，就摆在他的面前。
继续执行“向心合围”，除了让那串冰冷的伤亡数字不断攀升，不会有任何结果。
他痛苦地闭上了眼睛。
脑海中，那张被他寄予厚望的、象征着荣耀与胜利的作战地图，此刻已经变成了一个巨大的、血红色的蜂巢。
而他，那个自诩为“扫荡专家”的田中义一，就是那个愚蠢地、主动地、把脑袋伸进蜂巢里的人。
他不是在围剿猛虎。
他是在被无数只看不见的马蜂，蜇得遍体鳞伤，体无完肤。
第133章：战术破产-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。