掌心不是软的。
是肿的。
卫铮垂眸，他看不见，但触感骗不了人，那道横贯掌心的凸起，分明是新伤。
他皱了皱眉。
新伤？
沈侍郎嫡女，今日出阁，掌心却带着伤？
喜婆在旁边催着：“侯爷，该牵新娘跨火盆了——”
卫铮没动。
他握着那只手，力道不轻不重，却让那只手微微颤了一下。
然后他听见红盖头底下传来一道极轻的、几乎听不见的吸气声。
像是疼。
又像是在忍。
卫铮看了她一眼，只能看见垂落的盖头和那一小截露在外头的指尖。
指尖很白，透着点粉，像是刚从水里捞出来的花瓣。
“侯爷？”赵远在后头提醒。
卫铮收回视线，牵着红绸往前走。
跨火盆，过马鞍，进正堂。
满院的宾客，满耳的贺喜声。
卫铮却始终能闻见一股香。
不是熏香，也不是脂粉，是……他说不上来。像是雨后庭前落了一地的栀子，又像是深山里不知名的小白花。
淡淡的，若有若无，却怎么也散不掉。
是从她身上传来的。
他侧目看了一眼。
她走得很慢，每一步都小心翼翼的，像怕踩着什么。红色的裙摆拖在青石板上，窸窸窣窣的，和着满院的喧闹，竟显出几分孤零零的可怜。
卫铮收回目光。
他想起方才那只手。
肿的。
谁打的？