声，连空调出风的声音都听不见。
理查德·斯通坐在老板椅上，面前摆着一份项目进度报告。
他已经盯着最后一页，看了足足半分钟。
对面的助理低着头，后背绷得笔直。
“半年了。”
理查德终于开口。
他用手指点了点报告上的数字。
“六个月，收购进度就往前爬了这么一点？”
助理嘴唇动了动。
“斯通先生，主要是剩下那些住户——”
“我认识字。”
理查德抬眼。
助理立刻闭嘴。
桌上的电话屏幕亮了一下，是董事会秘书发来的会议提醒。
理查德扫了一眼，脸色更难看了。
“下周，董事会要看结果。月底，投资人要来现场。”
“我拿着这份东西，告诉他们，几百亿的项目被一群刻木头、修渔船的人挡住了？”
助理额头上的汗顺着鬓角往下滑。
“我们还在协调……”
“啪！”
报告迎面砸了过去。
助理下意识偏了一下头，硬封皮擦过颧骨，留下一道细细的血口。
文件落地，纸页散开。
有一张滑到了理查德鞋边。
上面印着小镇未来的规划效果图。
原本属于卡莫家的位置，被画成了一片漂亮的私人草坪。
理查德踩着那张纸，站了起来。
“你们拿七位数的年薪，就给我协调出这个结果？”
助理不敢擦脸，赶紧蹲下去捡文件。
“老板，我们真是什么办法都试过了。”
“那帮土著太他妈犟了，软的硬的都不吃。我们找人砸了他们的店，烧了他们的船，连警察局长都亲自去‘谈心’了，可他们就是不签字！”
助理哆哆嗦嗦地继续说：“那个带头叫卡莫的，还把我们的人打进了医院……”
“所以，还是没签？”
“没有。”
助理把散落的纸张拢在一起，边角怎么也对不齐。
“他们说，那是祖宗的地。”
“死也要死在那里。”
理查德忽然不说话了。
他低头，看了一眼鞋边的规划图。
随后，抬脚，把那张纸慢慢抽了出来。
“死？”