旁边一个年轻队员的枪都在抖，被他伸手按住了枪身。
“别急。”他声音很低，“等我喊。”
八十米。
五十米。
前头那些兵已经能看清脸了，钢盔底下的脸，绷得很紧，有人一边走一边在喊什么。
四十米。
“打！”
他这一声吼，嗓子都劈了。
这一声吼出来，整个坡沿像是突然活了过来。
土坎后面，几十挺轻重机枪同时响起，冲锋枪从侧面横扫，手榴弹成排地甩出去，在队伍里炸开。
弹如雨下。
前头的第一排兵像被一把看不见的镰刀割过，成片地倒下去。
后头的人本能地往前趴，可地形是一片开阔地，没遮没挡，趴在哪儿都是靶子。
“打！往死里打！”屈绍坤红着眼吼。
屈绍坤一边喊，一边抓过一挺轻机枪，架在土坎上，自己扣了扳机。
冲锋的队形一下子散了。
有人往回跑，有人趴在地上不敢动，有人拖着伤号往沟里滚。
这一波，只撑了不到十分钟。
徐成在几百米外的工事里，举着望远镜，整个人都僵住了。
他原以为这些游击队撑不过第一波。
他甚至已经做好了再次顶上、全团打光的准备。
“这怎么可能？”
他放下望远镜，又举起来，看了半天，“这是游击队？”
副官站在旁边，嘴唇有点干：“团长，我说过，这伙人打仗很贼。”
“贼？”徐成回头看他。
“您看他们怎么打。”
副官指了指阵地，“就一个连摆在前头，机枪全集中在两侧，正面留空。”
“人是少了，可火力一点没少。对面的炮打过来，人是散的，伤不着多少，等他们的步兵冲上来，正好撞在火力网上。”
徐成没有说话。
他心里那点轻视，在这十分钟里，被彻底打没了。
“还有。”
副官低声说，“这伙人的骨干，多半是当年红军留在云南的伤员。那批人，是从死人堆里爬出来的。打仗这件事，他们比我们懂。”