替他挡开风雨。苏曼的话，像一面镜子，照出了他自己都不愿承认的依赖。
“放心，我不会再做什么了。”苏曼突然站起身，羊毛大衣的下摆轻轻扫过椅子，没有丝毫留恋。她拿起搭在椅背上的围巾，慢条斯理地绕在颈间，动作依旧优雅决绝，像一场精心编排的落幕。“游戏继续，只是换种玩法。”她看着陈迹，眼神里没有了之前的算计，反而多了点复杂的情绪，像是惋惜，又像是解脱，“祝你们……好运。”
说完，她转身就走，没有回头。风铃再次响起，叮叮当当地送她出门，雨丝落在她的大衣上，很快洇出点点深色的痕迹，却没打乱她的脚步。她的背影消失在雨雾里，像一滴墨融进水里，快得让人以为刚才的见面只是一场幻觉。
陈迹坐在原地，很久没有动。咖啡已经凉了，杯壁上凝着水珠，滴落在桌面上，晕出小小的湿痕。邻桌的客人起身离开，服务员收拾着杯子，瓷碗碰撞的声音清脆，却像敲在他的心上，让他觉得空旷又沉重。
他想起第一次和苏曼见面时，她曾说“我们是同一类人，都想在艺术史上留下点什么”。那时他信了，以为他们走在同一条路上，只是方式不同。可现在他才明白，从一开始，他们就不是同路人。苏曼把艺术当成一场博弈，每一步都算尽得失，每一个人都可能成为棋子；而他，虽然也渴望被认可，却始终守着心底的那点纯粹——画是他的命，不是他的武器。
桌角放着他带来的素描本，是周苓昨天刚给他整理好的，里面夹着几张《雪原》的草稿。他翻开，指尖落在一张画满修改痕迹的草图上，那是他在雪地里画的第一版构图，线条粗糙却充满力量。他想起周苓昨天晚上，靠在他怀里，轻声说“陈迹，你的才华从来不需要别人证明，你的画就是最好的证据”。
窗外的雨渐渐小了，阳光透过云层的缝隙，在桌面上投下一缕微弱的光。陈迹合上素描本，站起身。他知道，他和苏曼之间，那种复杂纠葛、互相利用又彼此欣赏的关系，彻底走到了尽头。他们走上了不同的道路，一条通往算计与博弈，一条通往画与心的纯粹。
推开门，风铃再次响起，这一次，声音里没有了之前的沉重。雨停了，空气里带着湿润的泥土气息，远处的天空，渐渐透出一点清亮的蓝。陈迹握紧了手里的素描本，朝着画室的方向走去——那里有他的画布，有他的颜料，还有等着他的周苓。殊途之后，或许会有新的开始，而他要做的，就是握紧自己的画笔，不再依赖任何人，画出属于自己的、更坚定的痕迹。