帐篷里，只剩下压抑的吞咽声和抽泣声。
范统看着他们，那张肥胖的脸上，肌肉紧绷，眼神里翻滚着外人看不懂的痛楚。
深夜。
朱棣的大帐里，灯火通明。
他一个人坐在桌案后，面前铺着一张空白的奏章。
那支价值千金的狼毫笔，被他握在手里，笔尖的墨汁已经凝聚成珠，却迟迟没有落下。
他知道，在遥远的应天府，他那个高高在上，多疑了一辈子的父皇，正等着看他如何讲述这个故事。
是该写一场酣畅淋漓，犁庭扫穴的空前大捷？
还是该写一场友军内讧，主帅被殴，数万俘虏被活活烧死的惨剧？
写前者，是欺君。
写后者，是把范统，把他自己，架在火上烤。
蓝玉是混蛋，可他毕竟是永昌候，是父皇亲点的北伐主帅。
范统那一拳，打在蓝玉脸上，也等于一巴掌，抽在了父皇的脸上。
更别提那座立在河谷里的无字碑，那下面埋着的，是几万条人命，和一个能让整个朝堂都为之地震的弥天大祸。
“他娘的！”
朱棣烦躁地扔下笔，墨点溅在雪白的宣纸上，像一滩抹不去的污迹。
他走到帐篷门口，掀开帘子，望向远处。
蓝玉的大营，灯火稀疏，一片死寂。
而范统的营地，同样沉默，却能看到一堆堆篝火旁，一个个如同雕塑般的身影，正在擦拭着他们的兵器。
那磨刀石摩擦着刀锋的“沙沙”声，隔着几里地，仿佛都能听见。
那是压抑不住的，杀人的声音。
朱棣的目光，在这两座孤零零的营盘之间，来回扫视。
最后，他的目光，落在了更远处的，那片被黑暗吞噬的河谷方向。
虽然看不见，但他知道，那里立着一块碑。
一块，为三十八个伙夫兵而立的碑。
一块，用几万蒙古人的命做祭品的碑。
一块，无字的碑。
朱棣站了很久，草原的夜风吹得他脸颊生疼，再来几次这样的事，我该涨脑子了！他奶奶的，这些弯弯绕还是得让老姚来！哪有砍人爽利，我也好想打蓝玉一顿啊啊啊啊啊啊啊啊！。
他转身走回桌案，重新拿起那支笔。
他不再犹豫，沾满了浓墨，在奏章的开头，稳稳地，写下了八个大字。
“儿臣，恭请圣安，北伐大捷……”