那牛蹄子狠狠跺了几脚。
“小郎君，可要紧？” 一个苍老的声音在旁边响起，带着浓重的本地口音。
林逸抬头，看到一个头发花白、脸上沟壑纵横的老汉，正佝偻着腰，担忧地看着他。老汉穿着一身洗得发白、打着好几处补丁的粗布短褐，脚上是草鞋，手里拄着一根磨得光滑的枣木棍。
“没…没事，谢谢老丈。” 林逸吸着冷气，勉强挤出一点笑容，尽量让自己的发音靠近老汉的语调。他迅速扫过老汉的衣着、神态，还有周围那些同样穿着古旧、面有菜色匆匆走过的行人。一个初步判断在混乱的脑海中形成：生产力低下，底层民众普遍贫困，自己这身浆洗得还算干净但明显料子普通的青布长衫，在这环境中，身份定位恐怕高不到哪里去——大概率是个寒门读书人。肚子适时地发出一阵雷鸣般的咕噜声，强烈的饥饿感瞬间压过了疼痛。胃袋空空荡荡，火烧火燎，仿佛那只愤怒的牛正在他肚子里撒欢。
寒门？读书人？林逸嘴角抽了抽。这身份放在历史书里就是个悲情角色，在话本小说里就是主角逆袭的起点，但在残酷的现实里，尤其是一个刚被牛撞、饿得前胸贴后背的现实里，简直糟糕透顶。没有钱，没有靠山，只有一身随时可能散架的骨头和满脑子暂时没啥卵用的历史知识。
“真没事？”老汉浑浊的眼睛里满是关切，还有些不易察觉的怜悯，“看你这后生斯文样，是外乡来的吧？这城里的牛车、骡子可横着呢，走路得贴着墙根。来，老汉扶你一把。” 他伸出粗糙、布满老茧的手，想要搀扶。
一股暖流混着更深的酸楚涌上林逸心头。他摇摇头，忍着痛挺直了腰板，虽然动作僵硬得像块门板。“真不打紧，老丈。我…我缓缓就好。” 他婉拒了老汉的搀扶，目光下意识地在身上摸索起来。长衫空空荡荡，除了左袖袋里似乎塞着个什么东西。
他伸手进去，指尖触到几片轻薄、方正的硬物。掏出来一看，是三块小小的、边缘有些磨损的暗黄色糕饼。干硬、粗糙，闻上去有股淡淡的、不算好闻的谷物发酵味，混杂着劣质糖的甜腻。这就是这身体原主全部的口粮？或者说，是仅存的财产？
肚子又发出一阵更响亮的咆哮。
林逸捏着那三块硬得能砸核桃的饼，喉结艰难地滚动了一下。他顾不得许多，也顾不上脏，拿起一块就往嘴里塞。
“咔！”
一声脆响，差点崩掉他的门牙。饼子硬得像石头，干涩得如同木屑。他用力咀嚼着，腮帮子发酸，感觉不是在吃食物，而是在啃一块风干了几年的土坯。一股难以形容的酸馊味在口腔里弥漫开，让他胃里一阵翻腾。
太特么难吃了！比学校食堂隔夜的窝窝头还要难吃一百倍！
但他没有停，也顾不上品味，只是机械地、用力地咀嚼着，强行将这干硬粗糙的食物往下咽。喉咙被刮得生疼，但他知道
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