第433章 帝都现状

    黄昏像一层脏金色的薄纱，挂在帝都北门外的旷野上。

    两匹瘦马混在稀疏的入城人流里，蹄子踩过被车辙碾碎的冻泥，发出干涩的咯吱声。

    前面的马背上坐着一位裹着亚麻斗篷的中年人，斗篷边缘磨得起毛，沾着一路风尘。

    他把兜帽压得很低，像是不愿让任何目光在自己脸上停留。

    他叫瓦里乌斯，是个子爵。

    跟在他旁边的骑士卡西安没有披斗篷，只把外衣扣得严实。

    那人一路都很沉默，连咳嗽都在克制，目光始终扫着人群与道路的边缘。

    瓦里乌斯知道，卡西安不信那些能让人心安的词，他只信自己手里的剑。

    而瓦里乌斯……他更愿意相信别的。

    他把一只手放在怀里。

    那里有一迭用油纸包好的文书，不止一份。

    最上面那本是《新帝国宪章》的修订稿之一。

    在四皇子摄政时期，他就曾被召入宫廷法务厅，负责对原案进行修订与编撰。

    逐条校对，逐条推敲，把过于理想的措辞压回现实，把可能引发混乱的条文拆解重写。

    大战爆发时，他并不在帝都。

    那段时间他正在帝国最边远的一块领地调研地方法庭的执行情况。

    道路闭塞，等他听到消息时，帝都的城门已经换了旗帜。

    他不敢回去，后来传来的零碎消息一条比一条可怕。

    法务厅被查抄，档案被封存，那些留在帝都的同僚，多半已经被吊死在城门或广场上。

    瓦里乌斯在边缘领地停了下来，避一避风头。

    而现在近一年过去了。

    帝国再怎么血腥，总要有人写文书、收税、判案。再残暴的统治，也离不开文官。

    而他……至少想回来看看家人是否还活着，如果不在了……那至少，他要亲眼确认。

    马队拐过一道弯。

    帝都的城墙赫然在目。

    瓦里乌斯的瞳孔猛地收缩，连呼吸都停了一瞬。

    他记忆里的城墙，是白曜石砌成的艺术品。

    墙面上雕刻着开国史诗的浮雕，骑士的队列、农夫的收获、诸族的盟誓，都被石匠用细腻的刀痕刻进光里。

    每逢节日，观礼台上会挂满彩布，香料和焚香的味道能顺风飘到城外。

    可眼前的城墙像被人用铁锤狠狠砸过。

    那些浮雕被粗暴地铲平，留下参差不齐的白痕，像一张被毁容的脸。

    墙体外侧被浇筑了一层黑色的铁汁，凝固后形成粗糙的鳞片一样的纹理。

    上方拉着带倒刺的铁丝网，线绷得很紧。

    原本的观礼台不见了。

    那里架着数十座重型弩炮，弩臂粗得像树干，箭头包着黑铁，冰冷得没有一丝光。

    更让瓦里乌斯胃里发沉的是，箭头并不指向城外的荒原与敌人。

    它们对准的，是入城的道路，对准他这样的平民。

    风从护城河那边吹来。

    没有香料味，只有铁锈、马粪，还有一股很淡却怎么也散不掉的血腥气。

    护城河的水泛着暗红，像掺进了炼金废料，水面上漂着细碎的黑渣。

    几只乌鸦停在铁丝网上，低头啄着什么，啄完又抬起头，眼珠像两点漆。

    瓦里乌斯的手不受控制地颤了颤，油纸包在他怀里发出轻微的摩擦声。

    他努力咽下喉咙里的干涩，才发现自己说不出一句完整的话。

    “这哪里是皇都……”他在心里吐出一句，“这分明是一座时刻准备屠杀的巨大监狱。”

    卡西安在旁边勒住马，目光扫过城门上方的弩炮与巡逻的甲兵。

    他的脸上没有太多表情，只是手掌更紧地握住了剑柄。

    城门口的队伍缓慢向前挪。

    前面有人被叫停，守门士兵用长矛挑开他的包裹，翻出一块银饰，直接扔进脚边的铁箱里。

    那人想说什么，立刻被一脚踹倒在泥里。

    轮到瓦里乌斯时，检查没有丝毫放松。

    士兵翻遍了他的行囊，把他一路带来的零碎财物一件件丢进铁箱。几枚他原本打算留作“打点”的银币，被当着他的面敲响、确认成色，然后毫不在意地没收。

    甚至一枚旧戒指那是家族留下的东西，不值多少钱，也被士兵只是冷笑了一声，扔进了箱子里。

    接着，有人盯上了卡西安：“剑。”

    卡西安的手下意识地收紧了一瞬，又很快松开。

    他把那柄骑士剑解下，平放在地上。

    剑身已经被岁月磨旧，护手上还留着旧誓言刻痕。

    士兵用靴子把剑踢开，像踢走一块多余的铁。

    队伍继续向前，没人出声。

    瓦里乌斯看着那道城门，如今那世界像一口收紧的铁笼。

    他试图在城墙的阴影里找到一点熟悉的秩序，可他只看见黑铁与倒刺。

    城门之后，是另一种秩序。

    内城的街道被拓得笔直，却没有半点通达的感觉。

    石板被反复拆起又铺下，缝隙里灌满了暗色的沥浆，马蹄踩上去发出沉闷的回响。

    每隔百步，就能看到一座临时搭建的岗哨，木桩上钉着铁板，板后站着全副武装的士兵，弩弦始终绷着。

    巡逻的骑士队列从街角转出时，行人像被风刮倒的麦秆一样伏倒在地。

    没有人提醒，这里的规矩显然已经刻进了骨头里。

    平民必须跪下，额头贴地，双手摊

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