个本地人，四十多岁，平头，脖子上有纹身，被衣领遮住了大半。
车开出停车场，上了高速。
窗外是黑压压的夜色，远处的灯火在雾气中模糊成一片。
车开得很稳，没有超速，也没有变道。
经过青衣大桥，桥下是海，海面上什么都看不清，只有几点船灯在晃动。
车里很安静，只有引擎的声音。
高个子靠在座位上，闭着眼，像是在休息。
肩宽的男人看着窗外，没什么表情。
开了半个多小时，车拐进市区，穿过几条街，停在一个巷子口。
司机熄火，转过头：“枪在码头。”
高个子睁开眼，点了点头。
肩宽的男人也点头。
没人问是哪个码头，什么时候去拿。
他们都知道。
司机推开车门下去，走到后面，拉开后车门。
两人拿起行李箱，下车。
司机关上门，回到驾驶座，发动车，开走了。
尾灯在巷子尽头消失。
两人站在原地，看着车离开。
高个子拖起行李箱，转身往巷子深处走。
肩宽的男人跟上。
巷子很窄，两边是老楼，墙上贴着小广告，地上有积水，踩上去啪嗒啪嗒响。
走到尽头，是一栋七层的住宅楼，外墙灰扑扑的，一楼有个小卖部，卷闸门关着。
两人进了楼，上楼梯。
楼梯间的灯坏了一半，只有几盏还亮着，昏黄的光打在墙上。
他们上到五楼，走到最里面的一个房间门口。
高个子掏出钥匙，开门。
房间很小，一张床，一张桌子，两把椅子。
窗户对着对面楼，距离很近，能看到对面窗户里的灯。
肩宽的男人把行李箱放在地上，拉开，开始整理东西。
高个子走到窗边，拉开窗帘一条缝，看了看外面。
街上没什么人，只有几辆车停在路边。
他转身，坐在椅子上，脱掉夹克，挂在椅背上。
肩宽的男人从行李箱里拿出那些金属件，摆在桌上。
支架，脚架，螺丝，电池。
还有几根看上去像是相机镜头的东西，但比镜头长，也更粗。
他开始拆，很熟练，像是做过无数次。
高个子没说话，只是看着。
房间里很安静，只有金属碰撞的轻响。
窗外，夜色沉默，远处的灯火在雨中像被撕碎的玻璃。