俞飛鸿没有听过的版本，也许是老歌新填的词，也许是他自己改的，她没有问。
她只是听着，听着那个声音从听筒里传出来，像是有什么人在深夜里敲着她的窗户，不急不慢，一下一下的。
她靠在床头，握着手机，闭上了眼睛。
陈浩唱完了一段，停了一下，然后从头开始唱。
这一次他唱得更慢了一些，有些字拖得长了一些，有些字又收得短了一些，像是他在根据她呼吸的节奏在调整自己的节奏。
她的呼吸慢了，他就唱慢了。
她的呼吸急了，他就唱快了。
两个人在一首歌里完成了一种只有他们自己才能听懂的对话。
唱到第三遍的时候，陈浩的声音几乎变成了呢喃。
俞飛鸿的呼吸再次变得均匀而绵长。
这一次她睡得很深，眉头完全舒展开了，嘴唇微微翘着，像是在做一个很好的梦。
手机还握在手心里，但手已经没力气了，手指松松地搭在手机的边缘上，随时都会滑落。
陈浩没有唱了。
他安静地看着屏幕里她的脸，看了很久。
然后他轻声说了一句。
“晚安，飛鸿。”
他没有挂断。
他把手机的亮度调到最低，放在书桌上，关掉了台灯。
书房里暗了，只有手机屏幕上的那一点微光，一明一暗地闪着。
那微光很小，小到像是一个人在很远的地方举着一盏灯，你看不清那个人的脸，但你知道他在那里。
北京的那边，俞飛鸿的手机也亮着。
屏幕朝上，放在枕头边上，蓝白色的光照在天花板上，一小片圆形的光晕，像是有人在那个房间里打开了一扇很小的窗。
两部手机，两座城市，一千多公里的距离，被一根看不见的线牵着。
线很细，细到风吹一下就会断，但它没有断。
它就在那里，在深夜里，在两个熟睡的人之间，安安静静地连着。
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