几上。
名片是深蓝色的，上面印着一个名字和一排头衔。名字是“叶雨泽”，头衔是“战士集团创始人、董事会名誉主席”。
“明天，我飞新加坡。”
杨革勇愣住了。“新加坡？去找刘老板？”
“对。去找他喝茶。”
“你一个人去？”
叶雨泽看着他，笑了。
“你陪我。”
杨革勇愣了一下，然后也笑了。
“行。我陪你。”
“你带两样东西。”叶雨泽说。
“什么？”
“第一，你的烟。第二，你的拳头。”
杨革勇把拳头攥起来，看着自己那双粗糙、干裂、指关节肿大的手。
“拳头老了。不知道还能不能打。”
“不用你打。”
叶雨泽站起来，把棋盘上的棋子一枚一枚地捡起来：
“你站在那里就行。”
杨革勇看着他把棋子收进盒子，红方十六枚，黑方十六枚，一枚不少。
“老叶，你说，新加坡那边，刘老板会认怂吗？”
叶雨泽把盒子盖好，放在书架的最高处。
“不是认不认怂的问题。是懂不懂事的问题。他懂事，我们喝茶。他不懂事，我们喝别的。”
杨革勇没问“喝别的”是什么意思。
他知道叶雨泽这个人，从来不说没把握的话。他说“喝别的”，那就一定有别的可以喝。
“明天几点的飞机？”
“上午九点。从WLMQ飞。”
杨革勇站起来，拿起沙发上的外套。
“那我回去收拾东西。”
“老杨。”叶雨泽叫住他。
杨革勇回过头。
“你跟着我，跟了六十年了。”叶雨泽的声音很轻，轻到像是在自言自语，“你不后悔？”
杨革勇站在门口，沉默了很久。
“后悔什么？”他终于开口，“跟着你，我打出了油田。不跟着你，我还在戈壁滩上修路。你说我后不后悔？”
叶雨泽没说话。
杨革勇拉开门，走了出去。
门关上了。书房里只剩下叶雨泽一个人，和墙上那口老钟滴答滴答的声音。
他走到书桌前，拿起那张照片。照片里，杨成龙和叶归根站在伦敦的草坪上，笑得眼睛都眯成了一条缝。
“两个小子，”他自言自语，“爷爷去给你们开路。”
他把照片放回桌上，关了灯。
书房陷入黑暗。窗外的星星亮着，亮得刺眼。
柏林，第二天下午。
杨成龙和叶归根走出柏林泰格尔机场的时候，天已经快黑了。
十二月的柏林，比伦敦还冷，风像刀子一样割在脸上。杨成龙把围巾往上拉了拉，遮住了半边脸。
“酒店订好了？”他问。
“订好了。在展览中心附近。”
叶归根掏出手机，翻出一个地址：
“克劳迪娅明天上午有时间。我们约了十点，在她办公室见面。”
“你怎么约到她的？”
“发邮件。写了三千字。”
杨成龙看了他一眼。“三千字？”
“对。从‘天马’的起源讲到天山牧场，从哈布力大爷的羊讲到林晚晚的展厅。写了整整一夜。”
“她回复了？”
“回复了。她说——‘我很感动。’”
杨成龙愣了一下，然后笑了。
“你这个人，连写邮件都能把人写哭。”
“不是我能写。是故事好。”
叶归根拦了一辆出租车，拉开车门：
“天山的故事，牧民的故事，不用加料，本身就够动人。”
两个人上了车。出租车驶出机场，往市区开。窗外的柏林，路灯一盏一盏地亮着，把街道照得通亮。
杨成龙靠在座椅上，闭着眼睛。
“归根。”
“嗯。”
“你说，明天克劳迪娅会答应恢复合作吗？”
叶归根想了想。
“不一定。但至少，她会知道我们不是来吵架的。我们是来讲故事的。”
杨成龙睁开眼睛，看着窗外。
柏林的夜色，和伦敦不一样。伦敦的夜是灰蒙蒙的，像一块没洗干净的抹布。
柏林的夜是清澈的，黑得纯粹，路灯的光像刀切的一样，明暗分明。
“归根，你爷爷去新加坡了。”
叶归根转过头。“你怎么知道？”
“我爷爷刚才给我打电话了。他说，你爷爷去新加坡找刘老板喝茶。他陪着。”
叶归根沉默了一会儿。
“我爷爷没跟我说。”
“他大概不想让你担心。”杨成龙说，“但我爷爷说了，你爷爷这次去，不是喝茶。是亮剑。”
叶归根看着车窗外的夜色，没有说话。
车子在柏林的大街上穿行。路灯一盏一盏地掠过，橘黄色的光透过车窗，照在两个人的脸上，忽明忽暗。
“成龙。”叶归根突然说。
“嗯。”
“明天的事，不管成不成，你别冲动。”
“我不冲动。”
“你保证？”
杨成龙看着他，伸出手。
“保证。”
叶归根握住了他的手。
两个人的手在出租车后座上握在一起，像两棵树在地下扎了根。地面上看不见，但地底下缠得紧紧的。
车子继续往前开。柏林的天黑了，但路灯还亮着。
明天，会是新的一天。
（未完待续）